Bajando al Sótano ( Down to the basement y todo lo que los RAMONES me han dado en esta vida)

En vez de un post yo podría dedicarle un blog entero a los RAMONES. Su música, sus vidas, sus anécdotas, unidas a mi identidad y trayectoria, no tendrían fin ni parangón en el mundo entero. Como ya he repetido hasta la saciedad soy RAMONIANA 100%.

Por las tardes, en Radio3, de siete a ocho y siempre que puedo, me deleito con el programa "El Sótano", dedicado a la música punk/rock/garajera, podría decir que la que más me gusta.

Ayer me dio un subidón de los de órdago con el programa dedicado a ellos, que arrancó con "A real cool time", una canción que siempre me ha puesto de muy buen humor.

Bueno, en realidad cualquier canción de los RAMONES me pega un chute de adrenalina directo al corazón y a las entrañas, y ayer me di cuenta de que, una tras otra, me sabía las letras de todas las que pinchó para celebrar el que habría sido hace dos días el 63 cumpleaños de Joey Ramone. Cada año para esa fecha se marca un sentido homenaje.

RAMONES  me han acompañado desde mi tierna juventud, desde que con 14 años me compré su primer vinilo en una tienda de discos de segunda mano de Barcelona (el de la foto), una joya que pese a sonar trallera y sucia para mí siempre ha sido insuperable.

RAMONES son muy grandes en su aparente sencillez, una banda para románticos punkrockers, o para cualquiera que ame la música, porque su legado es infinito y la influencia que tuvieron y tienen en cientos de músicos es del todo innegable. Aunque a algunos les suenen machacones no habrá nadie como ellos jamás. En lo simple suele estar la grandeza.

Yo quería ser Sheena, ser Suzy (bueno, eso ya soy),  y Ramona y Judy y Jackie, quería llevar los pelos largos y ser la novia de Joey. Con 16 me enamoró locamente un chico adorador de RAMONES que pasaba conmigo todas las tardes de los viernes en la habitación de mi casa, escuchando juntos una y otra vez sus discos y tocando para mí su guitarra eléctrica. Nunca he vuelto a sentir tanta pasión como con aquél chico y cuando años después me localizó y vino a verme al pueblo volvimos a ponernos todos aquellos discos, con los ojos brillantes de emoción y el amor a flor de  piel. Los dos sabíamos que lo nuestro siempre había sido un trío, y no porque yo en aquella época remota tuviera otro novio, ni otra pareja cuando vino de visita,  sino porque éramos él, yo y los RAMONES. 

Años más tarde he tenido la inmensa suerte de conocer a otro adorador de RAMONES, un gran AMIGO con mayúsculas con el que, algunas veces, escucho y debato sus canciones, o las canturreamos cuando vamos borrachos deambulando por las calles. Nos profesamos un enorme cariño que, como dice él es "totalmente recíproco". A menudo hemos afirmado que "los RAMONES unen mucho" y justamente esta mañana hablábamos excitados del próximo concierto al que iremos juntos: un tributo a Sex Pistols, Misfits y Ramones en la Sala La Nota que parece expresamente ideado para nosotros dos. Ahí estaremos. (Bueno, antes pasaremos por el Auditori a disfrutar del "Réquiem" de Mozart, pero esa es otra historia...eclécticos y "spasticus autisticus" que somos, y él, encima, un heavyrulo de mucho cuidao).

RAMONES me han dado y me darán tantos momentos de placer y felicidad en la vida que nunca podré estar suficientemente agradecida. Echo de menos disfrutarles en directo, pero confío ilusionada que el próximo 27 de junio será como revivir aquellas veces que tuve la suerte de verles y oírles.

Por no hablar de la emoción que me embargó en Berlín al pisar el Museo Ramones, muchísima más que frente al Muro o el memorial al Holocausto...los tejanos raídos de Joey, las baquetas de Marky, y las lágrimas luchando por brotar de mis ojos (quizás lloré y todo, alguna de las Másqueperras se encargará de dejarme en pelotas).

Me es imposible escoger una sola canción suya, así que le dedico ésta al programa de Radio3 "El Sótano" y a todos/as los punkrockers adoradores de RAMONES, en especial a mi amigo J., porque los RAMONES unen mucho y porque él sabe la suerte que hemos tenido de que nuestras vidas se cruzaran (nen, aquesta només per a tú... because I'm just a girl who likes to rock'n'roll, who likes to get drunk, who likes to dress punk...get my kicks and live'up my life!!!)

(Para los que tengáis ganas de escuchar el programa de ayer:  http://www.rtve.es/alacarta/audios/el-sotano/sotano-especial-anual-ramones-20-05-14/2573119/ )

amapolas

el error más grave fue creer que podríamos cultivar amapolas cuando de sobra sabíamos que son silvestres y caprichosas, que no obedecen a deseos ajenos, sino a impulsos más profundos y propios, surgidos de lo más hondo de la tierra, mezclados con piedras y agua, despuntadas en busca de una luz que será aniquiladora

y el error sigue siendo hoy el mismo, seguir pensando que después de una primavera sigue un verano y que todas las amapolas son iguales y nacen y mueren y viven por la misma causa, cuando en realidad nada es previsible y todo parece al contrario en orden, un orden aparente que es un caos formado por las desmotivaciones y las desilusiones de todos y cada uno de nuestros deseos de cultivar flores silvestres muy a pesar de ser eso mismo: silvestres

me gustan las amapolas y el campo ahora está lleno de ellas

Máscaras II

Amiga single con ganas de dejar de serlo: Qué asquito dan A. y su mujer ...
Yo: ¿Por?
Amiga: ¿No los has visto? Con dos churumbeles y durante todo el almuerzo haciéndose arrumacos ...
Yo: Bah, no te creas todo lo que ves.
Amiga: Jojojo qué envidiosa eres...
Yo: ¿Yo? Te recuerdo que eres tú la que ha dicho que dan asco.
Amiga: Es que un poco sí que dan.
Yo: Mira, cuando te metas en sus rutinas, en su casa, y en su alcoba, y hagas un estudio pormenorizado de su vida en común, te daré la razón. O no. Hasta ese momento, un arrumaco más o menos a mi no me da información suficiente.
Amiga: Joer tía, eres la cosa menos romántica que me he tirado a la cara.
Yo: Ni mucho menos. Si digo eso, es precisamente por lo contrario.

Y ella se quedó mirándome con cara de no entender nada.

Podría haber abierto el diccionario de sinónimos en el smartphone y mostrarle las acepciones del verbo conformarse. A saber: resignarse, aguantarse, avenirse, plegarse, amoldarse, amolarse, acceder, transigir, doblegarse, asentir... También podría haberle explicado los casos que conozco (aparte del mío) en el que parejas perfectamente avenidas y cariñosas de cara a la galería, tienen la vida en común de dos compañeros de piso. Y por último, podría haberle explicado que me consta que ese señor se tira a otra desde hace tiempo (y no soy yo).

Pero para qué. Si en el fondo la entiendo.

Voy a montar un bar en Ceres

Ayer tenía yo el cuerpo cinéfilo, más ganas de ver que de leer o escuchar y ya no te digo de pensar.

A mediodía, después de comer, me empotré sin pestañear "Carta de una desconocida", de Max Ophuls, y me dejó un pelín triste y melancólica.

Así que cuando llegó la noche busqué y rebusqué entre los cienes de películas que hay en mi disco duro y me decidí por una que hacía meses que tenía pendiente: "The American Astronaut".

Pa qué...... no imaginaba ni remotamente lo que me esperaba.

Si sois amantes del cine freak, bizarro, surrealista y, ya de paso, de ciencia ficción, ÉSTA ES LA PRÓXIMA PELÍCULA QUE DEBÉIS VISIONAR.

¿Os imagináis un bar al más puro estilo del lejano oeste pero en Ceres? Repleta de personajes estrambóticos y delirios musicales, entre el western y un "2001" existencial pero bizarro, ahí estaría "The American Astronaut".

Cuando a los cinco minutos de película vi esta escena mientras me descojonaba supe que me iba a gustar. Así se dan los mensajes en la taberna "Crossroads" de Ceres, no tiene desperdicio.

No me gusta destripar argumentos ni la cosa da para un análisis gafapastoso...igual estoy fatal de lo mío pero me tronché. Y la banda sonora me encantó.

¡¡¡No os la perdáis!!!

(El bailecito es lo más, si alguien no se ríe viéndolo es que es muuuuuy sosainas)

El bosque incendiado

El domingo por la mañana fuimos hasta el bosque incendiado. Intuíamos (o sabíamos a ciencia cierta) que no íbamos a encontrar el tesoro que andábamos buscando, pero aún así había tantas ganas de montaña que subimos y subimos hasta dar con la desolación y las cenizas.

Pese a haber llovido algunos días esta primavera la aridez era severa. A los cinco minutos de estar allí ni brizna de esperanza quedaba en nuestro anhelo enfermizo de hallar el tesoro.

Los árboles quemados tiznaban nuestras manos en el triscar, y entre ellos la vegetación verde y flamante ya empezaba a despuntar con ganas.

G., que había venido al pueblo el viernes para respirar aire, le contaba a los demás el cambio de rumbo que acababa de tomar su vida. La decisión es firme pese a haber sufrido el chantaje emocional de un pusilánime, no hay vuelta atrás, una sabia determinación, valiente y necesaria.

Fue entonces cuando O. nos contó lo del desembarco de Normandía y a mí me pareció una metáfora acertada, muy bien traída en el contexto en el que estábamos todos: en un bosque arrasado, donde la naturaleza sigue su curso, buscando un grial que sabíamos que no íbamos a encontrar y sin embargo, allí estábamos. Persistentes, cansados pero con fuerza. Y G. con el corazón también arrasado, dudando de la felicidad y de la existencia.

Durante aquellos días de batalla, bombas, incendios y cadáveres cambiaron el paisaje de la zona, dejándolo arrasado, calcinado y seguramente bien abonado. Justo un año después, en aquél mismo lugar, se dio la recolección de morchella más grande jamás conocida. Esas setas caprichosas suelen salir en zonas que han sufrido enormemente, y qué mejor lugar que el campo de batalla. Viven de la devastación.

Después de un incendio solo hay que esperar a rebrotar. La vida gana casi todas las batallas. 

Hay que dejarse la piel en la lucha. Siempre y hasta el final.

¡¡¡Qué viva los coños vintage!!!

Los maniquís del gigante del textil norteamericano American Apparel

 *Viendo que la gente sigue felicitando a las madres en su día comercial, aunque tengo esto en borrador desde hace mucho..., aprovecho esta entrada que habla del sitio por donde se hacen y salen todos los hijos para decir ¡Felicidades, pues!

Leo su mensaje en el que me dice ¿puedo hacerte una pregunta?, le contesto que sí, que dispare:

- Si no te gusta rasurado, ¿quiere eso decir que lo llevas vintage?

- Jajajajajaaaaaaaaaaaa... noooooo, quiere decir que hay pelo, controlado y debidamente podado, como los setos de Eduardo Manos Tijeras

- Pues qué quieres que te diga...a mi no me parece higiénico eso del pelo

- A mí no me parece normal llevar el chichi como una niña de 4 años.

- Es más estético y para el sexo oral es mucho más limpio.

- Eso sí que no.

- Porque tú lo digas...

- No, porque el pelo ahí tiene su función. No voy a defenderte el del sobaco, ni el de las piernas, además de no ser fan del "coño vintage" tampoco soy rústica. Pero el pelo ahí actúa, precisamente, como cortafuegos de infecciones.

- Jajajajajajaja qué petarda eres...¡Para defender tus gustos te inventas unas cosas!

- Pues nada, tú come conejo sin piel y ya me contarás.

- Ya, y ahora me contarás la milonga que los tíos depilados también corren riesgos.

- Sí, te confirmo esa milonga. Y añado que además me dan bastante asquito.

Hace unos días alguien del curro me mandó este enlace cuyo título reza: "Más pelo por favor. La batalla del pubis" y que viene ilustrado por esta bonita foto que yo he pirateado. Se trata de una noticia del día 6 de abril publicada en El Periódico. Que me lo mandase alguien del trabajo no significa que yo vaya aireando en los círculos serios mis preferencias púbicas y de pelambre en los hombres, es lo que tiene trabajar rodeada de gente del ámbito sanitario.

Por si os da mucha pereza leerlo os pongo aquí el resumen que lo encabeza: Los médicos alertan de que la depilación integral ha provocado, en los últimos cinco años, un aumento «alarmante» de las enfermedades de transmisión sexual entre los jóvenes. El incremento, dicen los doctores, afecta más a la población masculina. Por el flanco femenino, la llamada a la desobediencia ha llegado a la industria de la moda.

Siendo yo alguien que desobedece todos los cánones de la moda, me siento profundamente feliz por esta noticia. Si es que no es necesario ser muy inteligente para darse cuenta que somos mamíferos y tenemos pelo, aunque si bien es cierto, hemos perdido mucho del que tenían nuestro antepasados prehístóricos, llama la atención que justo el de esa zona siga ahí por los siglos de los siglos, amén.

Y chicos, no os creo cuando soltáis que el sexo oral con pelo es incómodo. Me he comido muchas bocas de barbudos, y jamás, pero jamás eeeeehhhh, he tenido que quitarme un pelo de entre los dientes (y de haberlo tenido que hacer ni me habría enterado).

No hace falta que lo diga el artículo, el porno ha hecho mucho por esta moda absurda. Supongo que ver un coño desprovisto de pelo dispara la imaginación y ya se creen que serás capaz de mamarla haciendo un flick-flack al aire carpado o que serás capaz de meterte las rodillas detrás de las orejas...pues hasta lo que yo sé por comprobación propia, ser un/a anélido/a no proporciona dotes especiales en las artes amatorias.

En fin, sin ánimo de cohartar la libertad individual, yo os informo por si os interesa más la salud que la tontería. Yo por mi parte, me considero bastante a salvo, cualquier hombre que no me parezca descendiente del mono, no me atrae. Dicho queda.

El chantaje emocional es el arma de los pusilánimes

Las Másqueperras en pie de guerra, por rabia contenida, por incomprensión hacia tanto egoísmo, por estar hartas de tanta maldad encubierta, tanto lobo con piel de corderito, tanto cabrón y cabrona que se escuda en el desgarro para impedir el abandono.

No existe nada más bajo que el chantaje emocional.

Ni nada más triste que permanecer al lado de una persona por pena, miedo y compasión.

Cuando la felicidad al lado de alguien ha terminado o está a punto, hay que correr hacia delante sin ceder a la presión de aquél que, quizás sin mala intención pero con mucha mala leche, pone su vida en tus manos, sin pensar en las consecuencias de retenerte muy a pesar de todo.

Es fácil decirlo, cierto, y difícil tomar determinaciones, pero son necesarias. Tanto como el respirar.

Amar a alguien también es dejar marchar. Si amas, debes dejar ser feliz. Lo otro es tan ruín y cobarde que deja claro que solo te quieres a ti mismo, que prefieres atar a la persona "amada" bajo viles amenazas pese a su infelicidad. ¡¡¡¡Eso es feísimo!!!!. Y de un egoísmo e inmadurez que acojona.

No ceder a un chantaje no es cosa fácil, porque a menudo cuando se produce esa situación te pilla con la guardia baja, pero hay que tomar el toro por los cuernos. El AMOR, así en mayúsculas, se basa casi exclusivamente en la generosidad y la confianza. Cualquier cosa que rompa estas dos premisas hace que ese AMOR se transmute en pertenencia de la persona amada, o lo que es lo mismo, en tenerla atada por los cojones.

Se puede confundir lo que significa "amar" con "querer". Pero no se trata de una fina línea, amar es algo libre, voluntario, mientras que querer lleva implícito el creerse dueño de los actos y voluntades del otro. Cuando la posesión asoma, mal asunto, porque fagocitas a la persona que solo quiere estar ahí porque le apetece hasta hacerla aborrecer lo que tanto le gustaba. Y aflora el miedo y la duda y la responsabilidad, pero ya no queda ni pizca de lo que un día hizo que tu universo fuese el suyo.

Es paradigmático que más de una de las que aquí subscribimos esto hayamos vivido esta situación tan ruín y mezquina, tan angustiante, tan frustrante y... ¡¡¡de tan hijoputismo!!!
Así que, querida amiga, si nosotras hemos sobrevivido al chantaje (y esa panda de cretinos, también), tira millas. Sin pestañear.

Recomponerse lleva un tiempo, pero vivir en una cárcel y ser torturado psicológicamente no se supera tan fácilmente.

Corre y no mires atrás.